Elle court, elle court, La maladie d'amour, Dans le c½ur des enfants De sept à soixante dix-sept ans. Elle chante, elle chante, La rivière insolente Qui unit dans son lit Les cheveux blonds, les cheveux gris. Elle fait chanter les hommes et s'agrandir le monde. Elle fait parfois souffrir tout le long d'une vie. Elle fait pleurer les femmes, elle fait crier dans l'ombre .Mais le plus douloureux, c'est quand on en guérit.
J'aime manier , exploiter tordre et employer ces mots , souvent aveuglés par l'expression démesurée ,quand l'inspiration se fait plus rare , quand je pense et repense, à cette vie qui balaie mes reves jour après jour , je me perds dans les notions , je me noie dans les degrés et je me laisse submerger par l'émotion , je ne sais quelle direction j'entenprends , si moi meme je me comprends , vide de toute follie juvénile ,de toute envie subtile , accablé par un présent miséricordieux , et par mes doigts qui ne cessent de caresser les touches du clavier sans meme en l'espace d'un instant ,penser a ce que cela va donner , peut etre rien , peut etre tout , juste un peu de bien , dans ce monde de fou , ou les gens t'utlisent pour te jetter demain , dans le gouffre pour que sous le regard rassasié tu souffres , de honte de déception , entérrée dans la profondeur , marginalisé , eloigné de toute moindre douceur , et dérrière ton dos les propos se multiplient et devant tes yeux les injures s'oublient , et ces démons te piétinent , ces démons égocentriques au sourire sarcastique qui te perce , qui te bouleverse , et brulante d'amour , titubante comme toujours tu ferme les yeux , pour faire semblant d'etre heureux et tu reviens comme si de rien n'était , le sourire inventé , crée mais tracé , à nue devant ton ame blasé . Je ne sais ce que j'ai écris , mais encore une fois , je me suis laissée emportée par ce petit etre qui vit en moi , qui n'est pas bien ou il est , comme un malade dans un hopital préssé de changer de lit et de retrouver ce qui ont guérris .
Je bois toutes les nuits mais tous les whiskies pour moi ont le même goût et tous les bateaux portent ton drapeau , je ne sais plus où aller tu es partout. JeSuisMaladeComplétementMalade.
J'aime manier , exploiter tordre et employer ces mots , souvent aveuglés par l'expression démesurée ,quand l'inspiration se fait plus rare , quand je pense et repense, à cette vie qui balaie mes reves jour après jour , je me perds dans les notions , je me noie dans les degrés et je me laisse submerger par l'émotion , je ne sais quelle direction j'entenprends , si moi meme je me comprends , vide de toute follie juvénile ,de toute envie subtile , accablé par un présent miséricordieux , et par mes doigts qui ne cessent de caresser les touches du clavier sans meme en l'espace d'un instant ,penser a ce que cela va donner , peut etre rien , peut etre tout , juste un peu de bien , dans ce monde de fou , ou les gens t'utlisent pour te jetter demain , dans le gouffre pour que sous le regard rassasié tu souffres , de honte de déception , entérrée dans la profondeur , marginalisé , eloigné de toute moindre douceur , et dérrière ton dos les propos se multiplient et devant tes yeux les injures s'oublient , et ces démons te piétinent , ces démons égocentriques au sourire sarcastique qui te perce , qui te bouleverse , et brulante d'amour , titubante comme toujours tu ferme les yeux , pour faire semblant d'etre heureux et tu reviens comme si de rien n'était , le sourire inventé , crée mais tracé , à nue devant ton ame blasé . Je ne sais ce que j'ai écris , mais encore une fois , je me suis laissée emportée par ce petit etre qui vit en moi , qui n'est pas bien ou il est , comme un malade dans un hopital préssé de changer de lit et de retrouver ce qui ont guérris .
Je bois toutes les nuits mais tous les whiskies pour moi ont le même goût et tous les bateaux portent ton drapeau , je ne sais plus où aller tu es partout. JeSuisMaladeComplétementMalade.
